miércoles, 31 de enero de 2018

EL 17 DE FEBRERO VUELVE EL TALLER DE IMPRO POÉTICA AL CLUB CRONOPIOS

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¿Has sentido alguna vez las ganas de seguir los pasos de Quevedo, de Lope de Vega, de Cyrano de Bergerac y lanzarte a la magia de la improvisación poética? ¿Sientes que tu imaginación se encuentra encadenada al suelo y le gustaría echar a volar libre de ataduras? ¿Te tienta el vértigo de salir a un escenario sin red y sin protección, y abandonarte totalmente a la poesía? Pues tras haber hecho todoas estas cosas, El Campeón Europeo de Poetry Slam Dani Orviz pone a tu disposición este taller intensivo  con  todas las técnicas para que te lances a la esgrima creativa, para que rimes a la velocidad del pensamiento, para que hagas magia con versos y palabras. ¡Infórmate sin compromiso!



En el TALLER INTENSIVO DE IMPRO POÉTICA se aprende desde lo más básico el arte milenario de la creación poética instantánea, todo ello de manera lúdica y divertida, combinando la información teórica con juegos y ejercicios que nos ayuden a interiorizar lo aprendido. De esta manera, poco a poco vamos desarrollando nuestra confianza escénica y procurando la velocidad de nuestro pensamiento e imaginación, aprendiendo con ello no sólo a improvisar poemas sino a ser más creativos y seguros de nosotros mismos.

El taller se imparte en 5 horas, con una hora de descanso a la mitad.



 LUGAR:
  
CLUB CRONOPIOS.

c/ Ferlandina, 16, El Raval,  Barcelona



FECHAS Y HORARIO:
SÁBADO 17 DE FEBRERO
DE 11.00 A 17.00


PRECIO:
EL TALLER TIENE UN PRECIO
DE 35€

PARA MÁS INFORMACIÓN; ESCRIBE A:

dorvizrodriguez@gmail.com



EL TALLER SE REALIZARÁ PARA UN MÍNIMO DE 6 PERSONAS Y UN MÁXIMO DE 12.




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POEMAS SLAMEROS: CABARETA CULTURETA




CABARETA CULTURETA

Soy un hombre cultivado al que le gusta lo mejor,
La cultura no me falta, ni el dinero, ni el amor.
Y aunque no tenga dinero, y el amor me dé de lao,
Al menos tengo cultura, y no soy otro pringao.

Porque nada es comparable al placer con el que vibro
Mirando mi biblioteca, que tiene…¡puf!...como… ¡20 libros!.
Y que ya será la ostia cuando consiga saber
Por qué lado y por qué libro debo empezar a leer.

Y así mismo me declaro, atrapado en este paro
Porque claro, yo me encaro frente a todos esos nombres

Y me parecen tan raros…

Que, la verdad, no sé…

…si debo leer a Baudelaire o al Oscar Guay para ser Wilde
Si leo a Chomsky o a Chinasky, Dostoyevsky o Mister Hide.
Cómo decidir a solas si con Colette traerá cola
Saber si Zola me mola o me mola porque es Zola
O si escribió Jacques Tournier cuando a las putas del rey
Si las jode Jodorowski, gimen guay…o Hemingway!

¡No se rían! ¡Qué agonía! Venga, dígamelo usted
Por dónde debo empezar, pues la verdad…¡no lo sé!

Así es mi vida, señores: Este caótico baile
Con las cartas de descartes y los mails de Norman Mailer.
¿Dices Kant? ¡Yes I Kant! ¿Dices Comte? ¡Pues también!
Y si no te gusta Goethe, vamos hombre…¡Goe-the den!

Me da penita esa gente cuya cultura es a flecos
Y si les golpeas la frente solo suena Umberto Ecoooo….Ecoooo

Me da igual de qué me acusan, no me importa el qué dirán
Pues detrás de estas esclusas bailan el can-can las musas
Sobre la montaña rusa…
…que ponía como excusa Thomas Mann…

…y yo, la verdad, ya no tengo ni puta idea sobre…

…si debo leer a Baudelaire o al Oscar Guay para ser Wilde
Si leo a Chomsky o a Chinasky, Dostoyevsky o Mister Hide.
Me desvelo por si leo a Coelho o a Coetze
O si leo a Pynchon, Nietzsche, Chinchinfú y lo que me echen
Henry Miller, Gustave Mahler, Marvin Harris, Desmond Morris,
Thomas manson, Thomas Harris, Harry Potter y Chuck Norris.
Chesterton, Chandler, Charlier,  Champignac, Chayo Malayo,
Fumanchú o el Jackie Chan, Chervantes o el Chimo Bayo…

Da igual, yo sé que algún día diré el Veni, Vidi, Vinci.
Mientras tanto me entretengo con el Código Da Vinci.

Ya les dejo, amigos míos, me voy con mi cara papa
Pero les dejo un consejo: Si deciden leer, mis viejos…
…al menos…

…abran la tapa.






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ZIVROTIRAS 53: "PROGRAMA"


martes, 23 de enero de 2018

POEMAS SLAMEROS: LA CANCIÓN DEL VERAÑO



LA CANCIÓN DEL VERAÑO



El cielo se pintó de beige, y dejó de llover.

Era diciembre y el mercurio alzaba a cuarenta y seis.

Y aunque ya veis que era raro
todo el mundo tuvo claro
que no era cuestión de "¿cómos?" ni de "¿eins?",

pues los robots del telediario
no hacían nada extraordinario
y sonreían cada día
con la misma face.

Enero se nos vino encima, y rodó por las esquinas
una cálida calima matutina muy guai
"¡Esto es Hawaii!", dijo alguién,
pero tú sabías bien
que más bien era Bombay
enlatado, calentado
y puesto a cien
en un horno de Balay.

Febrero trajo de la mano un vendaval de cal,
y al carnaval hubo que ir con mascarilla.
Y cuando ya la comidilla era "esto no es normal",
salió en la tele sonriente el presidente y dijo:
"¡Ey! ¡Ey!
¡No osh preocupéish, porque esh hora de bailarrrrr...!"

...de bailar la Canción del Veraño,
porque este año es verano todo el año,
y en el verano más verano todavía, sí.
Toda la gente dijo entonces ¡qué alegría!
menos tú
que buscabas un agujero para huir.

uuuuuuuu...uuuuuu...


Viene una ola, cómo mola,
pero en vez de agua está hecha
de sudoración humana y coca-cola con ron.
Ay qué pasión mi corazón
que retumba con el pom del botón
del aire acondicionado que ha petado
pom pom pom
ponte chapela, pon pamela
ponte tela de tuareg,
si tienes sed, ponte a exprimir un mojón.
Y baila con la manivela el reguetón
de la deforestación,
que la sequía causa mella y la botella de Font Vella
ya cotiza por más pelas que un cojón.

Mira qué caña ese esqueleto con guadaña 
que ha sacado la champaña
y ha subido a tu balcón...

...a bailar la Canción del Veraño,
porque este año es verano todo el año,
y en el verano más verano todavía, sí.
Toda la gente que gritaba de agonía
menos tú
que pasabas por encima haciendo surf.

uuuuuuuu...uuuuuu...


Baílate ahora, tú, mi jeba
una dansa pá que llueva,
que mi gente ya no me sabe que hasel,
de no comel ya se han quedado tan delgados
que paresen un papel de cel,
tan apretados y aplastados que no saben
si meterse en un agujero
o arrancarse ya la piel.
Oye, chaval, no te vayas a bañal, sal
poque está el día tan caliente que hasta hielve el mal,
baila, mi amol,
sigue peldiendo el control,
mamita tú vuelvete loca que luego exprimo tu ropa
en esta copa,
y me bebo tu sudol...

Todo el mundo está caliente y no es calor sexual,
tan asfixiados que no pueden ni bailar,
en este mundo no se puede ya ni respiral,
y para Marte nos tendremos que marchar...

mira, mi amol, hemos enfadao al sol,
antes nos daba la vida y ahora nos quiere matal.
Pero tú déjame que muera amarrao a tu piel
poque ahora mismo poco más se puede hasel...


...que bailar la Canción del Veraño,
porque este año es verano todo el año,
y en el verano más verano todavía, sí.
Toda la gente que lloraba y repetía
"¡Ojalá hubiese hecho algo cuando podía!,
"¡Ojalá hubiese hecho algo cuando podía!"
y repetía, y repetía, y repetía
menos tú
que al oírlo no parabas de reir.

uuuuuuuu...

uuuuuu...


yeah.







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miércoles, 17 de enero de 2018

POEMAS SLAMEROS: ESTADO SLÁMICO





ESTADO SLÁMICO


¡Salam! Anda la Rambla repleta de esquelas y ambulancias, y la aldea humana revuelta. Anda la banda desvelada por lamentos e insultos con avalanchas de culpas y de colmos entre alaridos y clamores de alarma.

Colocados por las carambolas y camelos de la colmena de la tele y los cárteles del Capital bulímico, confundidos por bolas y por bulos, por balas y por velos. Por velas...

...y por bilis.

Anda la aldea humana deslavazada y loca: Los líderes balbuceantes y los labios de los lobos salivando, y todo aquel que contempla contemplando cómo cada vez menos lentamente se inclina la balanza hacia el lado de la ira y la intolerancia y hacia la rala venganza hacia la camada que reza bajo el ala de Alá.

Sí.

Hacia la camada que reza bajo el ala de Alá.

Pero, alejándose del aceleramiento y la falacia, ahora más que nunca es necesaria una llamada a la calma. Una palmada en el culo de la culpa, un espaldarazo en la palanca de la tranquilidad. Porque esa mala baba que envenena la rambla, que envenena la rambla catalana, que envenena la rambla alemana, la rambla de Libia, libanesa o de Finlandia, esa mala banda que alimenta la sombra, esa banda...

..no alaba a Alá.

Porque, está claro que si hay Alá, Alá es el altavoz de lo más alto, y como tal no le mola la mala banda que tira la bala y que alaba la bomba ¡BOM!. No le mola la banda bandarra que alquila la "van" y baja ¡BAM! ¡BAM!, toda la rambla. No le mola la banda bandarra que lanza la daga, que clava la navaja, que ataca, que arrasa, que arrampla y que mata como quien baila la bamba.

No le mola.  No le mola...

...y lo sabes.

Porque si hay Alá, Alá es el albañil de lo más alto, y como tal, labra la calma y el "love", ama la labranza de la palabra. Alá ama el slam. Ama la alabanza, ama la gala de la bondad y no le mola nada la bala, porque es acá donde la bala manda y no donde Alá.

Y si hay Alá o Alá es tan sólo una palabra da igual. Porque si con la bala mandas matar a la camada de Alá, no pierde Alá. Gana la banda malvada.

Así que haya Alá o no haya Alá, la palabra es

CALMA.

Ojalá

CALMA

sea

la palabra.


Banda, calma. Calma.


Calma.



Salam.




...